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Desde que sé cuánto pesa
una ausencia de verdad,
estas idas y venidas,
estos abandonos temporales,
estos cambios de rumbo,
ya no duelen.
***
Hoy he estrellado la taza de café contra la pared,
me he enfadado con él por ponerme tan nerviosa,
me he enfadado contigo y tus excusas
y también conmigo
porque ahora tendré que limpiar esa mancha de la pared.
Hoy rompería todas las tazas
y todo lo que cayera sobre mis manos.
Lo dejaría todo hecho añicos,
como tengo el alma
desde que pesan sobre ella las ausencias.
Hoy tiraría mis pensamientos por el balcón,
asesinaría a la tristeza
y odiaría al invierno
por no haberme dejado ver el sol esta mañana.
por no haberme dejado ver el sol esta mañana.
Hoy haría muchas cosas,
pocas buenas.
Pero, por suerte o por desgracia,
mis pies no son capaces de sostener todo este desastre,
se refugian en la seguridad de lo inmóvil
Bukowski diría que esta quietud mata,
mata el tiempo,
desde luego,
y según Carlos Chaouen
‘el hombre que mata
el tiempo hace un suicidio’.
Así me voy consumiendo a mí misma,
como la droga más destructiva.
